El Ojo en la Cornisa

A Facundo Cabral

2011-07-13T19:46:00.000-07:00

In memoriam

"lo que llamamos muerte
es el estado más sutil de la luz"
Facundo Cabral

En Guatemala
la negra bala
mató las palabras,
la voz del corazón
que latía en su boca,
y dejó de girar la tierra,
de pensarse hogar,
refugio sin banderas.

La diginidad era el color
de su esperanza;
el oprimido soplo del viento
le dio su despedida,
pidió perdón el llanto
por la homicida mano
que silenció del pueblo
el canto
en ese hombre
de ciegas ambiciones.

Hubo flores y carteles
en las avenidas,
desnuda la pregunta en los pechos,
y grises metrallas de lluvia.

La muerte insistente
deshojó su vida;
frío el vacío,
¿quién templará su guitarra?,
¿quién templará la piel del río
en su encordado?

Él nos deja
y la tristeza
se sienta en su silla...

Darío Oliva

(11 de julio de 2011, a dos días de la partida del juglar)

Poemas de Malka Bentivegna

2011-03-01T18:34:00.000-08:00

Hay ciudades sin fundar y cuerpos sin fundar,

y almas precisamente fundadas

dentro de esos cuerpos y esas ciudades.

Huir desde dentro, suicida que arremete contra el oscurecimiento,

contra el dolor de la soledad que lava sus pies en mi sangre.

Oir que salgo del cuerpo en el parto lleno de libres despojos,

solamente ser o haber sido.

Malka Bentivegna

malkka10@hotmail.com

ETERNIDAD

2010-12-15T11:57:00.000-08:00

Aferrada a la vorágine de un sueño
el brazo de la vida se levanta,
seduce, invita, provoca, llama.
Se estiliza armonioso
deslizándose en su esencia.
Me concentro en las arenas de los días
y en su brillo incandescente
una mano me hace gestos;
prolongan los ojos del asombro,
enmudece la lágrima,
aletean las aves y apresuran
el mensaje que alimenta el alma.
El tiempo me ha atrapado
y es su rosa
fantasía de espinas y de muerte.
No detendrá su marcha.
En su núcleo
es eterno el devenir del hombre.

Rosa Elvira Soda

Poema desencantado

2010-12-05T14:35:00.000-08:00

Al Sr. Tirano

Incensato,

tu látigo no vencerá mi canto.

Por más sombras del cerrojo

mis ojos verán la luz del día

aunque te rías y voltees

de tu lado la moneda,

volverá a ti la pena como una paloma

a joderte el sueño y a cagar en tu cama,

volverán a ti el sudor y la sangre derramada,

tirano sin bandera, ni patio ni parecela.

Incensato fascista,

conocedor de idiomas de botella

donde rumian rinocerontes y bueyes

su borrachera,

mírate, desvergonzado

impresentable señor de los genuflexos,

en el espejo de tu propia envidia;

adelgaza las palabras,

júntalas, desparrámalas

si es que hilvanas el hilo de Ariadna de mi poesía,

muérdete en la lengua

si un neologismo ripia tu garganta

ahogada en vino, vino amargo

de soledad sin despedidas.

El mundo material te agrada,

pequeño, falso Midas,

energúmeno del cálculo y la cifra,

licenciado de botellas

y circunloquios de miopía

con voz de cloaca y pupilas incendiadas

de insomne hipocrecía...

No, no callarás mi canto,

fascista insensato,

energúmeno,

rey de los idiotas;

mi canto te atravesará como una espada

y veremos quién es más

cuando rompas tu alcancía

y te mees en las medias

rey de copas,

pobre marioneta en alpargatas,

sarmientino monigote en propaganda.

Veremos quién es menos

cuando el reloj curve tu espalda

y caigas en el fango del reino que has creado,

del que has nacido,

insigne pusilánime sin dios y sin escuela,

tirano sin bandera, ni patio ni parcela.

03/XII/2010

III Encuentro Nacional de Escritores Itinerantes-Mendoza, Argentina

2010-11-03T07:02:00.000-07:00

Censo Provincial de las Artes San Luis

2010-10-18T19:12:00.000-07:00

Invitación

2010-10-15T07:45:00.000-07:00

ZAMBAYONNY: EL ÚLTIMO PEAJE

2010-09-12T06:44:00.000-07:00

Realmente imperdible

(dedicado al fánatico nº 1 de Araceli González: Mario Medina)

Extraído de:

http://www.facebook.com/pablo.muract?pub=2386512837&ref=brem

AG ARTE INVITA

2010-09-07T20:05:00.000-07:00

Disertación de Arcadia en Homenaje a Lafinur

2010-08-11T09:11:00.000-07:00

Cuento de Galeano

2010-08-10T11:58:00.000-07:00

martes 10 de agosto de 2010

El gol por Eduardo Galeano

El gol es el orgasmo del fútbol. Como el orgasmo, el gol es cada vez menos frecuente en la vida moderna. Hace medio siglo, era raro que un partido terminara sin goles: 0 a 0, dos bocas abiertas, dos bostezos. Ahora, los once jugadores se pasan todo el partido colgados del travesaño, dedicados a evitar los goles y sin tiempo para hacerlos. El entusiasmo que se desata cada vez que la bala blanca sacude la red puede parecer misterio o locura, pero hay que tener en cuenta que el milagro se da poco. El gol, aunque sea un golecito, resulta siempre gooooooooooooooooooooooool en la garganta de los relatores de radio, un do de pecho capaz de dejar a Caruso mudo para siempre, y la multitud delira y el estadio se olvida de que es de cemento y se desprende de la tierra y se va al aire.

Este cuento fue extraído del libro "El fútbol a sol y sombra"

Del sitio http://gambeteandopalabras.cruzagramas.com.ar/

Premio de PoesÍa 2009

2009-11-18T07:22:00.000-08:00

PREMIO DE POESÍA 2009

La Secretaría de Cultura del Gobierno de Córdoba, a través de la Subdirección de Letras y Bibliotecas, invita a los escritores argentinos por nacimiento o por opción, residentes en el territorio nacional a participar para el Premio Literario "Provincia de Córdoba" Género Poesía 2009 de acuerdo al siguiente reglamento:

1) Los autores podrán participar con un poema o conjunto de poemas (tema libre), cuya extensión total (la del conjunto) no supere los trescientos (300) versos y tenga un mínimo de doscientos (200) versos.

2) Los trabajos deberán ser inéditos y presentarse en tres (3) copias en hojas de formato A4, impresas en una sola cara del papel y encarpetadas por separado, las que estarán acompañada por un sobre cerrado, en el exterior del cual sólo se inscribirá el pseudónimo elegido y en cuyo interior el participante consignará sus datos personales: nombre y apellido, Nº de documento, dirección, código postal, teléfono, e-mail, breve reseña de obra publicada y todos los datos que
considere de interés.

3) Las obras podrán presentarse personalmente o por correo, consignando Premio Literario “Provincia de Córdoba” Género Poesía 2009, Subdirección de Letras y Bibliotecas, 27 de abril 375, c.p. 5000 - Córdoba, durante el mes de Septiembre y hasta el día 18 de Diciembre de 2009, en días hábiles de 9:00 a 19:00 hs. En caso de envío postal se tomará en cuenta la fecha inscrita por el matasellos.

4) Los trabajos serán evaluados por un comité de lectura y selección conformado por tres miembros: Alexis Comamala, Gabriela Milone y Estela Smania, los cuales tienen un plazo hasta el 26 de Febrero de 2010 para lectura y elevación de los proyectos preseleccionados al Jurado. El Jurado estará integrado por los Licenciados: Mary Calviño, Julio Castellanos y Silvio Mattoni. Su dictámen será inapelable. El Jurado podrá declarar desierto el premio y estará en facultad de
otorgar hasta 3 (tres) menciones. Su dictamen se dará a conocer el 31 de Marzo de 2010.

5) Se distinguirá una obra cuyo autor recibirá la suma de $12.000 (Pesos doce mil), diploma y publicación. La edición será de 500 (quinientos) ejemplares, de los cuales se entregarán 50 (cincuenta) al autor galardonado y su aparición está prevista para los meses de mayo o junio de 2010.

6) Las obras participantes no galardonadas ni seleccionadas, no serán devueltas y se procederá a su destrucción. Se recomienda a los autores inscribir sus trabajos en la Dirección Nacional de Derechos de Autor.

7) La sola participación en la presente competencia, implica la aceptación del presente reglamento. Cualquier situación no prevista será resuelta por el Ente Organizador.

(Gentileza del escritor neuquino, Tomás Watkins)

X ENCUENTRO EN EL OESTE

2009-11-12T14:49:00.000-08:00

X ENCUENTRO EN EL OESTE -

REUNION DE ESCRITORES
13 y 14 de Noviembre de 2009
San Juan - Argentina

Lugar: Centro Cultural Municipal Estación San Martín
Av. España y Mitre, San Juan

(No se cobra inscripción - Entrada libre y gratuita)

PROGRAMA

VIERNES DESDE LAS 16 HORAS
LECTURAS DE TEXTOS
PRESENTACIÓN LIBRO LUIS TABORDA (TINOGASTA) POR WILLI ALANIZ - 19 HS
LECTURAS- 19:30
PRESENTACIÓN LIBRO JUAN ANDRES DESPOUY (SAN LUIS) POR PABLO BERNAL - 20 HS
LECTURAS- 20:30
HOMENAJE A JOSE "PEPE" CAMPUS DELEUSI - IN MEMORIAM - 21 HS
CIERRE DEL VIERNES: LECTURA JOVENES SANJUANINOS- 22 HS

SÁBADO
-------------------------------------------------
10 HS - VISITA GUIADA AL AUDITORIO SAN JUAN
- VISITA GUIADA AL OAFA (OBSERVATORIO ASTRONOMICO)
PONERSE EN CONTACTO CON EL ING. OSCAR LABATE oscarlabate@gmail.com
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SABADO DESDE LAS 16 HORAS
LECTURAS DE TEXTO
PRESENTACIÓN LIBRO SUSANA LIZZI (GUALEGUAYCHÚ) POR PROF. ADRIANA LUNA - 19 HS
LECTURAS- 19:30
PRESENTACIÓN LIBRO CARLOS LEVY (MENDOZA) POR MAG. BEATRIZ MOSERT DE FLORES- 20 HS
LECTURAS- 20:30
LECTURA: LUCIA CARMONA (CHILECITO) -JORGE LEONIDAS ESCUDERO (SAN JUAN) - 21HS
LECTURA: SUSANA LIZZI (ENTRE RÍOS) - REYNA DOMINGUEZ (SAN JUAN) - LUIS TABORDA (TINOGASTA) - 21:30 HS
ESPACIO MUSICAL: BELÉN Y PABLO - VOZ Y GUITARRA - 22 HS
LECTURA DE CIERRE: MARTA BAIGORRIA (SAN LUIS)- CARLOS LEVY (MENDOZA) - RICARDO LUIS TROMBINO (SAN JUAN) - 22: 15
BRINDIS DE LOS 10 ENCUENTROS

Invitación Especial

2009-11-11T15:10:00.001-08:00

El Ojo mira

2009-11-10T18:43:00.000-08:00

“No habrá oscuro olvido/ si hay luz en la memoria”
Amelia Arellano

Mural “Intirami”de R. Albizu. XII ´02

1. Vida en el muro…

El ojo mira
la Calle que se ensancha en busca del Río,
y errante y subterráneo al Río
–que es todos los ríos desde Heráclito
y el multiforme Proteo-,
pernoctar en las solanas de la Calle;
y oye la voz humana
con destellos en los remansos de la mirada
por la que suben trepidantes cáñamos,
silbos de lanzas y arcabuces,
Voces del Río y la Calle:

El ojo mira
la “Ciudad en las nubes” de Pachacútec
donde el Sol guarda su armadura
amarrado a la desnudez
de la siembra y la cosecha;
y el agua, alimento y sangre de la tierra,
y las sagradas rocas del Imperio…

El ojo mira
en su atalaya, como una esfinge dorada,
los mangrullos de los fuertes,
la polvareda del relincho,
las heridas abiertas de los cascos,
Tierra Adentro.

El ojo mira
y es mirado por el viento,
custodio de las rocas, los montes y lagunas,
heredero de los ojos avizores del águila.

El ojo mira
el dolor y sus víctimas,
al galope los caballos y las furias,
los vocingleros alaridos
y la sangre imperial de los caciques.

El ojo mira
la curva silueta del poniente,
el delicado clavecín del Céfiro
en el vestido de la noche:
descalza estola sobre la luz del horizonte;
la huella de mis huesos
y herraduras de caballos en la luna.

El ojo mira
el oro y su ambición remota;
la espina dorsal de toda América:
el cordón umbilical del Ande,
cumbres nevadas donde reina el cóndor,
y la selva voraz en la que vela como un dios
el cuño indomeñable del Gran Jaguar;
las castas incaicas de Manco y Túpac
en los cursos de agua, en las montañas,
y en el cetro solar de Condorcanqui.

2. Preludio del ocaso…

El ojo mira
la piel lacerada de Atahualpa, Caupolicán
y Moctezuma,
las desdichadas pupilas de la lluvia,
la voz de empedrados visajes de tormenta,
el granizo y sus fatigas,
los pájaros del silencio,
el ramaje desnudo al frío,
celajes oscuros en el viento:
punzante, gris acero de espadas, de lanzas;
y las cenizas regadas en la tierra
como cuerpos de rocío.

El ojo mira
mancilladas palabras, burlados tratados,
y ceder los cauces ante la boca ígnea del estío…
(Y es el Sol luna blanca y amarilla,
en el ocaso de sombras y cuchillas).

El ojo mira
arder en Leuvucó la Ciudadela de Troya:
quizás Arosena Koslay fuera Helena,
y Baigorrita, Héctor
muerto por la espada de Aquiles.

El ojo mira
repetirse la Historia
de cautivos, vencedores y vencidos;
un cielo sin banderas ranquelinas
e incontables sepulturas de arena:
cementerio de voces y cuerpos de madera.

El ojo mira
los pajonales resecos a merced del fuego,
las pisadas del silencio en el ocaso:
geografías de humo, nimbo de narciso,
y el llanto que no cae;
y el graznido de cuervos blancos
y negros en malocas,
y un cuchillo de luto en las entrañas.

El ojo mira
un espejismo de penachos,
baguales y boleadoras,
en la fluctuante marejada de las nubes…
(Recelosos los médanos ocultan
a sus muertos valerosos, como tumbas).

El ojo mira
entre las pircas, al dios de piedra y su reflejo:
Chachao cubriendo el éter,
y en el cuenco abismal,
la sombra de Gualicho…
(Y se asemeja a un Polifemo irritado
el ojo que mira
la imagen del eco que seremos).

3. Muerte en sus ojos

El ojo mira
en la umbría línea del horizonte,
allende el cruce de fronteras,
lejanas, vacías tolderías,
cuyas vías de acceso eran profundas,
formidables rastrilladas.

El ojo mira,
de crepúsculo a crepúsculo,
en despobladas rucas,
arder la misma sombra
como una nota en el piano del alba.

El ojo mira
el Sol y el aire, el pan de Luna,
la arenosa gramilla, la pena envejecida,
el alma y su mitad a oscuras,
el latido del reloj y el mapa
de la desierta singladura
en un mar de tristísimas congojas…

El Rémington pudo con la lanza,
la sangre juntó en el barro las memorias
y se mezclaron las razas y las lenguas,
pero el polvo de médanos y estrellas
arrastró en cadenas al guerrero,
a su grey y sus lanceros.

El ojo mira
el labrado laberinto, sus perdidos pasos;
respira callado y suspira sobre el muro
de pájaros muertos con el mundo.

El ojo ve morir al ojo que lo mira
y calla con el mundo
sobre el muro de pájaros oscuros.

El ojo mira
morir al perro humano
en un guadal de fiebre y llanto;
la carne transitada por la pena
y la insólita alegría;
el relente de sombras y luces
mal sembradas en la boca,
y las voces de la vida al galope
por el Río y la Calle…

El ojo mira
las cenizas de alaridos,
de caballos y de furias,
la delgada penumbra,
trastocada en sierpe gris de lluvia
la bala del rifle y la osamenta
de dilatadas pupilas y bocas resecas;
y la tarde andrajosa penando
en la oscuridad encanecida;
y la muerte asesina en el viento,
en la raíz y la copa del árbol,
en el corte sinuoso del río;
y la noche con manto rojizo,
el desierto, la pampa y sus muertos,
y el silencio de siglos y siglos…

Y este día inconstante del hombre
con su fe en la impalpable materia
y su dios sideral de moneda.

Antolofagia II

2009-08-25T19:01:00.000-07:00

CAOS

Edificios de la memoria en llamas,
ojos alambrados por la lluvia y el odio,
un libro negro de hojas muertas,
boca de alfiler en alquiler de besos,
desmayo del cuerpo oculto en el espejo…

Memorizar el silencio de noche
en el desnudo ropaje del sueño,
disparo de una palabra articulando el miedo,
la luna en un cenicero,
y el 11 de Setiembre
inaugurando escombros
y cementerios.

LO QUE ME DIO BUENOS AIRES

Vino blanco a las tres de la tarde,
un complejo asesinato de silencios,
una hora almenos de sueños insurrectos,
el café, el diario, la melancolía sin remedio,
una mujer al lado, sin labios, sin espejo,
de nubes decorado el cuerpo.

Soledad de Buenos y un retrato.

ANTEOJOS SOBRE EL LIBRO

Anteojos sobre el libro
custodian
las puertas visibles
del silencio,
y sólo leen aquello
que se resiste
a estar muerto.

MADAME LA MORT

A Manuel Mujica Lainez

Pálido llanto de azulejos
y azul y lejos
la parcela de un mundo
en el cuadrado perfecto.

Es verosímil
y felizmente risible:
para salvar a un niño
Madame La Mort
ha sido burlada
por un Hombrecito.

NATALIO RUIZ

Recordando a Sui Generis

Natalio Ruiz
se saca el invierno
del sombrero
y gris la boca
del agujero
en ella caben
las hojas de los árboles
y los sueños del verano
en el poema de paloma
de una canción lejana.

“JUANITO LAGUNA”

A Antonio Berni

Juanito Laguna,
en tu boca
nada un barco de papel,
en el papel
palabras de silencio,
y en la piel de los silencios
un grito que nace
para vencer el hambre,
las sombras y el frío
con un sueño que borre
la tristeza del naufragio
en tu alma de niño,
húmeda en la lluvia
y en los ojos del que ignora
su propia miseria.

NO QUIERAS ENCONTRARME

No quieras encontrarme culpable
para dibujar una sonrisa en tus ojos y salvarte,
temblar entre mis brazos un instante,
y volver con el temblor del frío al viejo mundo
donde escondieras el calor de tus afectos en las piedras,
donde mi amor hirió la muerte y me hizo presa
de los labios secos de la tumba.

No quieras encontrarme;
aquí blanquea el aire vivo
el tibio amanecer sin los cuchillos de tus manos,
y puedo ver las bahías desoladas
sin merecer la ingrata lástima
de tu mirada esquiva y subterránea.

En este sitio no lastiman
los soles crepusculares
que en los ocasos brillan,
tomando en paz el fruto que madura
sin el agrio lagrimar dentro de mis labios,
abrazándome en silencio a las palabras
sin caer hambriento…

No quieras encontrarme,
vuelve a tus paredes blancas,
a tus espacios reducidos,
a los jardines del otoño,
a los claveles y rosas
del persistente recuerdo.

Vuelve y no me encuentres
en los sillones altos,
en las persianas grises.

Deja que mi terrible llanto se suceda,
crepite o muera
dentro de la fría tumba del olvido.

HAY QUE DORMIR APURADOS

Hay que dormir apurados
los ojos apenas sumergidos
en el sueño
la boca convertida en caramelo
los brazos y los pies
ligeramente desmayados
el cabello libre sobre el rostro
de la amada o el amado.

Hay que dormir apurados
no sea que Ella nos sorprenda
y ya no podamos despertarnos.

SONETO DE MUJER Y LLUVIA

La lluvia verterá su llanto frío
en mi boca de sombra amanecida,
dará al silencio voz y piel de río
y besará tu pie de rosa herida.

Confundirá los muros desleídos
con la tinta en mi rostro envejecido,
por buscar en las calles tus latidos,
tus pisadas de canto anochecido.

Vendrá con coplas a sembrar los tilos,
a perfumar mi insomne, oscuro oído,
y a esperar a que tu paso corte hilos
de su brazo de alfiler ya caído…

Poesía de mujer, papel desnudo,
te protege la lluvia, ella es tu escudo.

MAESTRA: CORAZÓN DE LIBRO

El niño con sus ojos muerde
la sombra del silencio
y abre tu corazón de libro
herido por el sueño y el latido
que el espejo del recuerdo torna en río.

Te sabe Madre, ave peregrina,
que le enseña geografías y alfabetos
del paisaje rumoroso de sierras y de montes,
fragante la madera de los árboles
para guitarra alegre en manos de los pobres,
y flores con esencia del verdor de primavera
en los huesos escarchados del otoño,
y los sudores de harina que endurecen la luna
y las fatigas del alba…

Guardapolvo candoroso de paloma,
tiza, pizarra y eco de campana,
siembras con palabras la vida que exilia
la prisa bulliciosa…
Sabio reposo que mañana el niño,
hecho hombre,
cosechará en su alma.

RESPIRA

Respira en la pupila
del que mire tu fotografía
mudar de guardarropa
de escenografía
de piel y de ceniza.

Camina
adelgaza la mirada y mira
cómo cambia aquello que miraba.

Respira complacido/
complacida por el nuevo día
que aquello que te falte
no sea tu condena
ni el hambre del que sufre
tu comida.

Desnúdate y sé la sombra futura
que oxigena y late con un alma
cuando se juntan muerte y vida.

Textos de mi abuela Silvina Avalle

2009-08-19T08:25:00.000-07:00

ROSITA

Una tarde en que el sol, caminando al horizonte, apenas doraba las puntas del trigal, trajeron a casa una vaca preñada, de pelo overo rosado, que llamaban “Rosa” y que a pocos días parió una ternera de su mismo pelo, a la que llamamos “Rosita”. Se crió fuerte y sana, era un hermoso animal a imagen de su madre. A su tiempo tuvo una cría hembra del mismo pelaje y la llamamos “Rosilla”; así que teníamos a Rosa, Rosita y a Rosilla; después tuvieron dos crías más: hembras pero de pelo colorado; los terneros los vendíamos. Eran muy buenas lecheras y llegaron a quererse tanto como si fueran de la familia. Rosita jugaba con nosotros, a su manera por cierto, y daba la impresión que disfrutaba y nosotros también. Nos poníamos delante de ella con los brazos hacia delante, entonces Rosita bajaba la cabeza mostrándonos los cuernos, e inclinádola hacia ambos lados y con un pequeño movimiento con las paletas como si fuera a avanzar; entonces nosotros salíamos corriendo a los gritos como si tuviéramos miedo. Supongo que ella se reiría de nosotros, así terminaba el juego.

Hoy en esta tarde sin sol, ni trigal, con un oculto horizonte por altas casas de una ciudad asfaltada, de veredas sin pasto, ni vacas, con automóviles veloces por sus calles, vienen en bandadas de recuerdos aquellas imágenes de nuestra juventud. Y allí está Rosita, aquella vaquita querida. Está enferma de aftosa sufriendo el ardor de su boca llena de llagas, con una fiebre que la mantiene echada sin voluntad de levantarse.

Éramos a la sazón tres mujeres solas y no sabíamos cómo curarla, por lo cual pedimos ayuda a quienes sí sabían. Nos dijeron que debíamos romperle las llagas con sal gruesa. Tomé coraje y arrodillada a su frente, con un puñado de sal gruesa, me dispuse a curarla y, ¡lo increíble! abrió su boca para que yo le rompiera las llagas que le dolían, mientras dos lagrimones, como esos globitos que forma la lluvia cuando es copiosa, resbalaron dolidos y silenciosos por su carota querida, y en el espejo de sus grandes ojos vi los míos imitándolos.

A pesar de tanto dolor, no mejoró. Para animarla me puse delante e hice como cuando jugábamos y su amor y valentía me impresionó al verla mover muy despacito a ambos lados la cabeza respondiendo al juego; me pareció que tenía una mirada sentida y tierna de despedida.

En nuestra desesperación fuimos en sulky nuevamente al Pueblo Nuevo a ver qué otra cosa se podía hacer para curarla, y cuando volvimos encontramos a nuestra madrina esperándonos en la puerta. Llorando nos dijo: “Rosita murió”, y en un apretado abrazo lloramos las tres.

MAMÁ

¿Qué fue lo que vivimos:
Un continuo desencuentro
Un abrazo, un frío acercamiento?
La misma sangre, el mismo aliento
Éramos tú y yo;
Los demás y el destino
Se empeñaron en separaros.
Siempre había algo
Que nos impedía el regreso,
Sin embargo fueron tus ojos
Heridos por las sombras
Los que nos cobijaron en el punto
Final del poema,
Mientras en mi puerta
Se ahogaba el eco de tu adiós.

SOLO

En medio del tiempo y el silencio
Escucha sonidos que no oía
Las sombras huyen en dominó desliz
Desnudo, trata de asir
La ropa de la vida
Que un viento frío le robó
Y esquivo a miradas compasivas
Como un caracol
Se recoge solitario.

SOY

¿Seré bramido de leones
Y panteras en contienda
Arrullo musitado en oídos
De la arena
Caminos borrados con mis huellas
O conductor de naves a destino?

¿Guardián de perlas y madréporas
Tejedor de marejadas laberínticas
Lágrima inútil en la cara de la luna
Y fosa del sol suicida?

Soy todo eso y más
Porqué soy el mar
Y siempre he sido.

Silvina Nélida Avalle

Antolofagia

2009-08-11T20:01:00.000-07:00

HOGAR ESCUELA

“…las palabras de un niño, llanas, francas, desarmadas
como mi pena…”
JAQUES DERRIDA

Fuiste la madre que no tuve
cobijando mi sueño
en la inmensa, fría noche
del abandono y el duelo
de afiladas lágrimas de lodo.

Por tus largos, angostos pasillos,
mis pasos conocieron
el agitado pulso de la soledad,
leyendo las paredes de los libros
y el silencio de la caricia
en ojos femeninos…

Deambulé por la geografía
vegetal del parque;
los pájaros amigos me dieron
plumas y tinta de su cuerpo
para escribir la desnudez de sombra
en mi alma herida.

Recuerdo
emprender la marcha al dormitorio
y no encontrar un beso
en mis sábanas dormidas;
a la mañana,
saludar al sol y a la bandera,
rota el ala del ave
en la inocente tela del guardapolvo;
el claustro, el puntero
y los ojos insomnes de la pizarra…

Pese a estas cadenas demoledoras
conservo la mirada y la sonrisa puras,
y observo por la ventana el pasado
con cierta nostalgia
y dolor renovado en primaveras.

LA PRIMERA PIEDRA

(Inspirado en un dibujo de QUEVI)

Olvidaste la cruz crucificando al ángel
en el cometa corriente de tu reloj biológico
embarazada de cicatrices en el alma.
Y no te culpo por abandonar mi llanto
en la calle de lodo.

Dios que te condene y los hombres te repudien.
La primera piedra me la guardo
para penas futuras.

LA VOZ DE LOS POETAS

Tus veredas agigantan la luz de la arboleda,
tus parques sueñan unir el labio vegetal
con la boca azul del Río Quinto.

Tienes quien te cante
con resuellos de guitarra
en los crepúsculos:
ora las campanas balanceando la voz,
el eco de los vientos,
ora los pájaros que se visten de gente
con moño rojo y traje de poetas,
exudando tinta sus alas,
las arterias que conducen a tu puerta.

Yo te decoro el cuerpo
con asfalto de límpido cielo,
los ojos con pentagramas de piano,
los pies con el sonido del tren aventurero…
y te leo como a un libro en la soledad del ocaso,
en la casa paterna, oyendo el violín de lluvia
que cae en el zaguán del limonero.

De amarte menos el olvido dirigiría
el cardinal aplomo del silencio
para envolverte y guardarte detrás
de las pálidas sombras del cerrojo.

Mercedes, ¡tronco vigoroso, frutal, humano!,
¡Villa del milagro!,
¡hago mía la voz de los poetas…y te canto!

TE CANTO

Mercedes, tronco vigoroso, frutal, humano,
hago mía la voz de los poetas y te canto
con la voz del pájaro en su árbol meridiano;
árbol condenado a ver, oír y darlo todo
desde la copa a la raíz, envuelto en vientos,
presagios, esperanzas que descansan a su vera
y se yerguen como el vuelo de la abeja
sobre la dicha de la miel y su trabajo cotidiano.

Te canto besándole los pies a los silencios,
a las sombras, a los nacidos del fuego
y engendrados en el barro
con voz de Calle y Río;
descalzo de materia, desnudo de ambición,
blanca la palabra hasta la médula
con el pulso del alma en la semilla,
en la rueca, en el telar, en la boca del alba,
por la vida que comienza en tus espaldas,
milagro de ciudad que te levantas
y haces tuyas las fatigas, descontándolas.

Te canto los excesos de heridas pasajeras
que se han muerto,
o son gotas de lluvia o son arena
ante la núbil caricia de tu espejo:
memoria y piel de sementera.

COLEGIO NACIONAL

¡Qué locas sombras éramos entonces
las aves del Colegio!:
golondrinas en un árbol de ladrillos;
en la boca primaveras,
en las alas sueños,
la vida en el pupitre:
Ficciones de Borges,
Rimas de Bécquer.

El guardapolvo y la corbata extenuando
viejas rutinas adolescentes:
ensayar una palabra
que trafica sinfonías del amor perpetuo,
empuja al paraíso de la calle
al inestable corazón
y el alma al limbo
cuando se dice adiós en los semáforos,
sin prólogo ni epílogo;

esconder la mirada en los bolsillos
y encender los ojos, largos cigarrillos,
en los recodos de pasillos,
y en el patio-laberinto
burlar al preceptor y sus consejas
de Don Juan o Lazarillo,
ciegos y ebrios de juventud,
oyendo la campana en el eco del viento,
y en el viento un coro de chicharras
y “el clavecín del sapo”;

y fumar, fumar despacio
el tiempo eterno del minuto
para robarle un beso a lo prohibido,
una rosa virginal, un secreto…
y borrarle al pizarrón arrugas,
y arrugar los latidos del dolor
con los latidos de la luna;

y beber de la flauta el sonido,
y del silencio los arpegios
“de labios sobre labios”…

¡Qué locas sombras éramos entonces
las aves del Colegio!...

ESCASA MUERTE PARA UN POETA

(Inspirado en “El Poeta murió al amanecer”, de Raúl González Tuñón)

Luz en el patio
interior del párpado
cadáver de palabra
sobre el labio.

Alma sin llave
y un libro de poemas
en la calle.

Sombra del alba
que persigue la del ocaso
irá a tu entierro
y con ella
la pluma blanca
de un pájaro.

LOS SILENCIOS DE LA NADA

“Se escribe/como se muere o se olvida
perdiéndose en la búsqueda”
Hugo Mujica

Se nace con la angustia
y los ojos de la espera
un día entre las flores y la música
como semilla debajo de la tierra.

Se escarba en los silencios de la nada
y las raíces se curvan
y ascienden a la copa
de un libro de hojas nuevas.

Se llora cuando matan las palabras
y la lluvia crepita con boca de ceniza.

Se escribe se maldice y ama
con olvido de buscarnos
un sueño que nos salve del sentido…

Y acaso encontremos
un dolor que nos reciba
cuando hayamos muerto.

ALMA DOLIENTE

“Este horrible deleite de hacer mío
Un inefable, apasionado rastro.
Este silencio de alma en que me escudo
Este dolor mortal en que me abismo.”
Alfonsina Storni

Quien vio tu desnudez marina
vio correr detrás de ti
la dentellada de las olas,
y en la mudez doliente de tu boca
abalanzarse el grito de gaviota herida.

Tenías en el pecho clavados
un puñal de sombra y un puñal de lirio.

Nenúfares, caracolas, sirenas coribantes,
pies de nácar, hipocampos,
te llevaron al abismo,
la última morada de tu exangüe aliento.

Fue el mar un lecho taciturno,
cenotafio de musgos y silencio,
mortaja azul donde nacía el cielo.

Un inefable rastro de fuego
dejaron tras de sí tus pasos:
dolor y luz, oquedad e inenarrable llanto…

Tu alma, prieta boca inabarcable,
extenuó la piel y las pupilas
de un poema blanco bajo el agua;

deleite horrible, apasionado,
de encontrar en la muerte
lo que te fue negado.

CADA POEMA

“Cada poema es un pájaro que huye
del sitio señalado por la plaga.
Cada poema un traje de la muerte
por las calles y plazas inundadas”
Álvaro Mutis

Cada poema huele a cuerpo que lo contiene
Pájaro que se pregunta por el cisne
Vive y muere señalando un sitio
En el índice de un libro fértil y futuro.

Cada poema desintegra la nada y la re-crea
Bocanada de aire en boca se desnuda y viste
Y hace el amor con los sobrevivientes
Hombres y mujeres exiliados del papel corriente.

Cada poema un lampo febril, aguja en el pajar
De la demanda, una utopía, el ojo abierto de una llave.

Cada poema respira de la calle
Las inalcanzables luces de un reloj inexistente
En los semáforos risibles de la muerte.

HOMBRES DE MAÍZ

Hombres de maíz forjó la América,
desde Cuzco, trashumantes,
por el cordón umbilical
de la sólida raíz del Ande;
tez morena y ágiles brazos,
libres como el aire,
herederos de la tierra cobijando al ave.

Era la edad del Sol,
Padre soberano del Inca,
de Quetzalcóatl y de Manco Cápac
que hizo posible arar los campos,
horadar el barro
y las cuencas del maíz hervido
para la fría boca del hambre,
ora en el invierno, ora en el estío.

Granos amarillos, relieves de mazorca,
heridos por las flechas cristalinas del rocío
apenas el Inca Viracocha
enseñó el trabajo del cultivo
a sus descalzos hijos hermanados por el oro
de suntuosos brazos de luciente trigo.

También fueron cultivadas las palabras,
los silencios vegetales
multiplicados por el eco
y el espejo musical de la raíz y el cielo
en las altas frentes, los labios y los ojos,
como vino y como pan del pueblo,
siguiendo la sombra, el hilado,
el latido de la tierra,
el sueño y el vuelo de los pájaros.

FRAY BARTOLOMÉ DE LAS CASAS (1.474-1566)

“Se estruja las sienes persiguiendo las palabras que asoman y huyen.”
Eduardo Galeano

“…eran sus hijos todos los indios americanos.”
José Martí

Fray Bartolomé de Las Casas
denuncia el filo de la espada
que grita y mata;
la tortura, los ríos de sangre,
los perros de caza y la carne viva
que el fuego devora,
los grilletes, bocas de acero,
que reducen y esclavizan
al indio en “encomiendas”
y lo hunden en purgatorio
de miseria y silencio;
y con tinta que es como el llanto,
negras huellas de bronce y de barro,
hunde en las palabras el ocaso,
y es todo noche su clamor
en calendarios ciegos.

Quiere desterrar el odio
del corazón humano
y sólo alcanza en la bruma
un consuelo fugaz y vano:
el vuelo de los pájaros
que surcan la mar
como las proas de los barcos.

EXTERMINIO (¿CIVILIZACIÓN O BARBARIE?)

El imperio de Calfucurá ha roto
el grito por el arma blanca. Lanzas
sepultadas, cenizas donde el coto
a la muerte son las propias matanzas

y el cruel exterminio; bárbaro sable
que corta de Leuvucó las morenas
cabelleras para impedir que hable
el viento negras verdades y penas.

Pampa o desierta sombra del silencio
a la hora en que escamotea el ocaso
la luz a los ojos de otro silencio…

Tierra Adentro, espejos de agua abren paso
por la falda de Laguna del Cuero.
Muerto Mariano, el llanto es del lucero.

INTI HUASI

Boca de Piedra, háblame
de la estrella roja
y los seres que te habitan,
cuéntame del Tiempo y sus enigmas
cuando detuvo su corazón de rayo
y posó filosos ojos
de espinosa lluvia en tu piel
y tu útero de sombras.

¿Qué manos hilaron
este mapa de símbolos,
a qué dioses invocaron
y dieron el cultivo de la sangre
y sus hijos,
estrellas de greda y de barro?

¿Ayampitín era el linaje
que en tu cuerpo buscaba guarecerse
para escapar del paso
escabroso de la muerte?...

Háblame, Boca de Piedra,
de la luz que te alimenta,
del trueno de la palabra
oculto en la imagen que te araña
(oculta la imagen
tras el musgo en la piedra)…

El chamán regresa
y desentraña tu misterio:
el silencio es un río,
una mujer en una barca;
lanzas, guanacos,
venados y flautas,
arcilla, maíz, algarrobo y agua
enmarañan una danza antigua
en hogueras de fuego bajo la luna,
y te desnudas gruta
como una semilla milenaria
de luciérnagas de cuarzo y mita,
y brillas con magia propia
en las faldas de una Montaña,
madre de tu soledad
y del sueño incrustado en tus ojos
que narran la edad del pasado
y el latido del viento en tus venas.

Inti Huasi, Boca de Piedra,
Hechicera originaria,
yo te saludo como el ave
que fragiliza el aire en la pendiente,
y me convierto en eco
susurrando el canto de tu vientre
el puma, el oscuro insecto
y la serpiente.

CRISÓSTOMO

“... su existencia, pudiera compararse a la curva
sinuosa y fugaz que traza el fuego de un relámpago”
JUAN MARÍA GUTIÉRREZ

¡Qué pronto se apagaron tus ojos
En la sombría y fría mortaja de agosto!
Si eras un joven río, un pájaro niño,
Un sueño nacido a fines de enero;
La idea resonando infatigable en tus oídos;
Un puerto, un árbol,
Un camino multiforme e infinito.

Fruto del valle de La Carolina,
Cuerpo de palabras,
Boca de oro,
Crisóstomo…

Espejo, arquetipo, en ti los rostros
De la Patria emancipada,
Los libros y Dios conjugando la imagen
Del Hacedor, el arquitecto y el filósofo:
Sangre, Verbo y copa del silencio,
Cenizas que no profanarán mis ojos.

POETA TELÚRICO

“Soy como el pulso del mundo.
Soy del silencio el sonido”
ANTONIO ESTEBAN AGÜERO

El Poeta que horada con los ojos
Y los labios la semilla,
La idea azul, voluble
En el espejo de los ríos
En la mirada del que sueña y abarca el universo
Con alfabetos de pájaros y trigo.

Aquel que enciende con mirar el fuego
Y toma con las manos el tibio llanto de la nube,
Y pasta con el rebaño de árboles y frutos
Sobre la verde comarca de algarrobos y molles,
Canciones para la voz humana perpetúa,
Y cosecha de la lluvia sus nostalgias
Y los pies descalzos de la niña
Y la boca enamorada con oficio de palabras
De nombrar desnuda el alma
Y ser sonido del silencio, tañido de campana.

Un hombre solo en la arborescencia del alba
Por los senderos que los pasos rumorosos
De la sombra de Virgilio transitaran.

Un Poeta que anima con su canto de boyero
El vuelo de la abeja
E inaugura la noche
Con la luz de las luciérnagas.

PALABRAS TORTURADAS

“a pesar del poeta torturando palabras”
TERESITA MORÁN DE VALCHEFF

Cuando el grotesco puñal de la noche
Desvele los ojos de la calle,
Cuando en la calle no haya nada
Ni nadie que la auxilie,
El grito morderá el cordón de la vereda,
Y los semáforos, como perros ateridos,
Lamerán sus heridas.

En mi boca las grietas del silencio,
La pollera del alba, un beso de moneda,
La endeble luna y torturadas palabras
Cayendo como gotas de lluvia:
Melodías que duermen en las sombras…

Sé que he muerto por respirar un sueño
Inalcanzable como toda luz fugaz, perpetua,
Que el viento guiará mis pasos
Y el blanco de la noche velará mis huesos.

VOZ SILENCIADA

(Para CLAUDIO AVALLE, cuentista y mejor amigo)

En la luna de mangas de camisa
El reloj acaba de romperse

Por los que faltan
Vacío y bisturí de boca.

Ventanas anchas
La calle silenciosa
Largo el camino.

Una sombra en el asfalto
Sepultando un grito:
¡Puño apretado de la noche!

El llanto es un cuchillo
Lo perfora todo.

Despertar ingenuo de palabras.

Ante su voz cuando vivía
La Muerte era nada.

ESCRITOS

“Poemas y cuentos para leer sin maquillaje”
CLARA CAVALLINI

Poner sobre la estufa los zapatos, las medias,
Las monedas y pantuflas, y olvidar en una silla
El cuerpo, la sombra y los silencios
Que habitarán mañana en sus cenizas.

Labios abiertos como una claraboya, como un sueño.
Páginas en un libro con rasguños de lluvia,
Y el gato ronronero en su atalaya
Mirando el ojo herido de la luna.
El piano que oye el murmullo del viento
Agitando las hojas contra el pecho.

Claridad y un llanto seco:
La rosa del funeral- corbatas en el olvido.
Maletas de un viaje por las habitaciones
De su máquina de escribir…

Ella ordena unos papeles, se va y pronto retorna
A los umbrales donde se cruzan sueño y vigilia:
Breves…perdurables instantes
Escritos en la noche…escritos en el día:
“Poemas y cuentos para leer sin maquillaje.”

DONDE ORILLA EL VIENTO

“sé que te debo un silencio
un compás de pie sobre setiembre”
JULIO CEJAS

Y la arboleda con sus cúspides
De ramas incendiadas
Al promediar el día en mis pupilas
El relicario de la luna
Que la noche guarda entre las sombras
El vals de lluvia
El canto de la alondra en la ventana
Y el poema que rompí
Porque llorabas…

A ti te debo
Esta pretensión de vuelo
Orillando el viento
En mi silencio.

PALABRAS MUERTAS

“la tumba donde yacen mis palabras”
LUIS O. RESSIA

Extenuadas por el uso
El desuso o el abuso
Contextualizadas
O descontextualizadas
Mis palabras
Murieron de tu boca
Fría piel desnuda
Sombra del silencio
En madrugada amarga

Serán cenizas
Mañana en la tumba
Cuando anochezca
O envejezca la ausencia
Y ya no duela…

HERÁCLITO, “EL OSCURO”

“Para estampar el rostro de una jaula de líneas”
PATRICIO TORNE

Insomne
Deletreo los pasos de la sombra
La geométrica hinchazón de sus arrugas
Hasta arrancarle boca y lágrimas
Al reflejo de la luna sobre el día…

Los oídos abren la jaula de mis ojos
Sobrios tu rostro
Y los latidos del silencio.

Y el agua fluctuante océano de líneas
Repite el concepto de la ausencia
Pero son otros los pies de sombra
Otras las arrugas la jaula del silencio
Y el frío de mis huesos en la tumba.

UN GRITO MUERTO

“Mi boca, un crespón de rosas deshojadas”
“Mi corazón, una silente espada ensangrentada”
“(…) sin sexo. / Con un hálito de vida.
No conoce otra historia que la nada”
AMELIA ARELLANO

Sin su madre va el hombre huérfano en la noche
a parir el canto que lo salve de la oquedad, el encierro
y el indómito lenguaje de la lluvia.

El pasado lo demora en los columpios de una plaza,
en la alcoba de la infancia,
donde abrigan los oídos del alma arrullos de campánulas;
pero se engaña al ver el vientre rugoso de la araña,
y sus pasos recorren otra vez el dolor en la mirada,
la marchita soledad del llanto sin paraguas,
el viento cruel a sus espaldas
y el ayuno prolongado en las ventanas del estómago.

Y la nada lo apuñala y lo devora con sus dientes de sombra
en la calle de lámparas ciegas…

La nada que le quita piel y sexo a su grito de niño
abandonado en el lodo, parido por un lobo,
una madre sin rostro, (“madrecloaca”),
que avergüenza y arrastra zapatos rotos,
ojos con candados, boca sin un beso
y la palabra amurallando los ecos del silencio;
la palabra como un grito de pájaro muerto.

POETAS UNIVERSALES

“No tenemos poetas enfermos, ni tampoco la enfermedad de la poesía.
(Puede ser que la locura, pero esto es diferente)”
MARÍA DELIA GATICA DE MONTIVEROS

Porque oigo el latido manifiesto
De palabras en el viento
Cabalgando sobre nubes
Ramas, acantilados
Y veo que navegan el insondable
Océano del silencio
Y luego vuelan presurosas
Como la abeja y la golondrina
Mitad alas, mitad sombras
Sus pasos en la boca y el eco de montañas
Su cuerpo una isla, un bálsamo
Que el enfermo corazón reclama
Poetas de mi tierra que es el mundo
He seguido sus mensajes errante, vagabundo
Sediento de su luz como los ciegos
Y su loco interminable rumbo
De grito inenarrable
Universal y sostenido por los siglos
Quebrantadas las ruinas del lenguaje.