domingo, 5 de diciembre de 2010

Poema desencantado


Al Sr. Tirano
Incensato,
tu látigo no vencerá mi canto.
Por más sombras del cerrojo
mis ojos verán la luz del día
aunque te rías y voltees
de tu lado la moneda,
volverá a ti la pena como una paloma
a joderte el sueño y a cagar en tu cama,
volverán a ti el sudor y la sangre derramada,
tirano sin bandera, ni patio ni parecela.
Incensato fascista,
conocedor de idiomas de botella
donde rumian rinocerontes y bueyes
su borrachera,
mírate, desvergonzado
impresentable señor de los genuflexos,
en el espejo de tu propia envidia;
adelgaza las palabras,
júntalas, desparrámalas
si es que hilvanas el hilo de Ariadna de mi poesía,
muérdete en la lengua
si un neologismo ripia tu garganta
ahogada en vino, vino amargo
de soledad sin despedidas.
El mundo material te agrada,
pequeño, falso Midas,
energúmeno del cálculo y la cifra,
licenciado de botellas
y circunloquios de miopía
con voz de cloaca y pupilas incendiadas
de insomne hipocrecía...
No, no callarás mi canto,
fascista insensato,
energúmeno,
rey de los idiotas;
mi canto te atravesará como una espada
y veremos quién es más
cuando rompas tu alcancía
y te mees en las medias
rey de copas,
pobre marioneta en alpargatas,
sarmientino monigote en propaganda.
Veremos quién es menos
cuando el reloj curve tu espalda
y caigas en el fango del reino que has creado,
del que has nacido,
insigne pusilánime sin dios y sin escuela,
tirano sin bandera, ni patio ni parcela.
03/XII/2010

5 comentarios:

  1. muy bueno Darío. Las palabras siempre son más filosas que la espada cuando se saben usar... felicitaciones.

    ResponderEliminar
  2. ETERNIDAD

    Aferrada a la vorágine de un sueño
    el brazo de la vida se levanta,
    seduce, invita, provoca, llama.
    Se estiliza armonioso
    deslizándose en su esencia.
    Me concentro en las arenas de los días
    y en su brillo incandescente
    una mano me hace gestos;
    prolongan los ojos del asombro,
    enmudece la lágrima,
    aletean las aves y apresuran
    el mensaje que alimenta el alma.
    El tiempo me ha atrapado
    y es su rosa
    fantasía de espinas y de muerte.
    No detendrá su marcha.
    En su núcleo
    es eterno el devenir del hombre.

    ResponderEliminar
  3. Roselvira, gracias por tus palabras y por este hermoso poema. No me llegaron alertas al servidor de mail por eso no contesté a su tiempo (además, vengo poco a mi blog). Un beso y hasta el viernes.

    Darío

    ResponderEliminar
  4. hasta el viernes, Me alegra que te haya gustado el poema, Gracias por publicarlo.... la verdad es que no sé muy bien manejarme en el blog...pero estoy aprendiendo...Hasta pronto.

    ResponderEliminar
  5. Sí, me gustó mucho, y además el aguante. Un beso.

    ResponderEliminar